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第47页（第2页）

下面，我用黑色的钢笔写着：

我的神啊，你太苦也。

咚咚咚，就在这时，门被敲响。

“小云，你在么？是我，秦香。”

这大半夜的，他来找我做什么？

我透过早已换上的防盗门上的猫眼看到，的确是秦香，衣着邋遢，神情萎靡，怀里抱着我初次在楼道里见到他时，他在月光下作画的画架。

我打开门，“你有什么事么？”

“我想……”他嚅动嘴唇，嗫了半晌，才咧开双颊，故作释然地一笑，“我马上就要搬走了，想最后跟你见一面。”

搬走？为什么突然要搬走？搬去哪儿啊？再也不回来了么？书店怎么办？

“哦，再见，路上小心。”

沉默了半晌。

他点点头，“嗯。”偻着背要走，刚迈出一步，又转了回来，“你介意我帮你画幅画么？我以后不画画了，最后一幅，我想把你的手画下来。”

不画画了？为什么也不画画了？是最近经历了什么不好的事么？所以连看起来都沧桑了许多？为什么又要画我的手呢？我并无一点可取之处的手。

“嗯。你要进来么？”

“谢谢。”

我们在客厅里坐下，他支好画架，拿着细长的铅笔，在与眼睛等高的延长线上横放平，又竖放直。

一开始，我俩谁也不多说什么，我老老实实地并腿坐着，听他的摆弄，把左手握紧放在两腿之间，右手紧紧攥着左手手腕，显得有些拘谨。

只有铅笔摩擦画纸的声音。

从大轮廓到局部，再到整体，秦香专心致志，就像在暗房里洗黑白照片，一点点显影，看出深浅和黑白。

“你不是画油画的么？”

“我最开始学画，学的素描。”

“那是你多大的时候？”

“嗯，是我七八岁的时候吧。”他苦笑一声，“那时候大家都叫我天才，我的形画得比美院的学生都好。”

“那怎么是这副表情？”

“我刚画素描的时候喜欢画树，枯树和落叶树，从粗壮的树干到繁密的细枝，在公园的长椅上，我一坐就是一整天。那段时间是我画画生涯里最快乐的日子，想怎么画就怎么画，我没有被任何人教，除了我自己。后来，也不知是哪个后来，画画就变成了一件痛苦的事情。”

在自己的天赋以内做事情，也是会痛苦的么？比起我们这些没有天赋的人呢？

“我常常想，我为什么要画画？画画的意义是什么？当色彩和线条表达了我当时的心境之后呢？只剩下谁也不明白的空虚，包括我自己。慢慢的，我开始怀疑，我真的喜欢画画么？还是只是从小到大的学习让我习惯了？还是只是叶公好龙式的喜欢？甚至只是为了别人的恭维吹捧？”

“人人都急如星火甚至慌不择路地往前奔赴，你的冷静斟酌，只是别人眼里的无病呻吟和荒唐。”

他的笔顿了一顿。

“小云，我这一生也卖出去了很多画。但我自己也不知道那些画怎么能卖出去，甚至被人追捧。在我眼里，卖出去的每一张画，都是我最糟糕的画。”

因为这些想不通，所以才躲起来的么？所以才不跟任何人联系，死气沉沉，衰败枯萎，在亲人眼里都不叫活着地活着？

日夜更替，星月灭明，雨水滴落而下，露珠躺在草地，屎壳郎推动小粪球，尘土飞扬。一切都是自然而然，没有任何原因。

明明他是这样说的。

如果内心寂寞，就开不出美丽的颜色。如何走出内心的阴霾，就是多走几步。

明明他是这样说的。

……

每一句话，他此前对我说过的每一句话，都那么坦然，那么洞明一切。

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