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第118章 清算者（第1页）

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繁星点点，明镜高悬。

繁华的巴黎中心，一间古色古香的酒吧隐没于闹市之中，在霓虹灯闪烁的城市里，如静雅端庄的处子。

白发稀疏的老酒保带着老花镜，昏黄的眼珠浑浊又不失锐利。

他戴着白手套，自顾自地擦拭着一把铮亮的左轮手枪，镀了银的子弹散落在桌上。

古董一般的留声机放着艾迪特.皮雅芙的《玫瑰人生》。

坐在他对面的男子带着牛仔帽，胡子拉碴的脸上坑坑洼洼，皮肤像是被蛮力撕掉过。

“今年的客人，貌似有点多啊。”他吐了口烟圈，一手捏着古巴千里达的雪茄，关掉了留声机，换了一首苏联老歌《莫斯科郊外的晚上》。

酒保没理会他，依然自顾自地擦拭着手枪。黑洞洞的枪口仿佛冒着寒光，让人神经崩起。

窗外惊雷炸响，淅淅沥沥的雨水顺着玻璃窗歪歪扭扭地滑落。

酒吧里的灯光昏暗，气氛冷清，不像是年轻人该来的地方，适合年纪和这酒吧相仿的人。

嘎吱～一阵让耳膜极度不适的声音响起，酒吧大门突然打开，一名披着白色斗篷的牧师走了进来，白色的领口点缀着金丝，凸显出一丝贵气，脖子上挂着一个十字架吊坠。

牧师摘下兜帽，白发胜雪，微茫苍白的脸摇曳在灯影里，耳朵下方，白皙的脖颈处有一片玫红色的印记，勾勒出一朵惟妙惟肖的曼珠沙华。

“这里不是未成年人该来的地方。”老酒保头也不抬地道。

“嗯，这里确实不是人该来的地方。”牧师说着一口流利的古典英语，极具韵律美。

酒保的手略微顿了顿，依然没有说话。

“嘿，你知道法国人不爱说英文的。”戴着牛仔帽的男子讲着一口流利的法语，字正腔圆。

“可你是个苏联人。”牧师的声音很是淡漠，听起来就像冰冷的电子合成声。

牛仔帽男子捏着古巴雪茄的手指僵了僵，眼神变得冷冽起来，因为他说的是苏联。

牧师径直走到吧台，自顾自地环顾了一圈，盯着一副耶稣被钉在十字架上的画像看了许久，然后关掉了留声机。

他给自己调了一杯酒，手法不输给专业的调酒师。

气氛变得沉闷起来，只能听见酒浆在杯子里哗哗的声音。

“韦恩在哪里？”牧师看着窗外，碧蓝色的澄澈眼眸似月光下的湖泊。酒浆在杯中晃荡着，浮现出镀银子弹的寒光。

明明看起来是稚气未脱的少年，却散发着若有若无的危险气息。

“韦恩？是你家大人吗？”牛仔帽男子笑容和煦，像是在看待自己家后辈。

“谢尔盖·伊尔诺维奇·伊万诺夫上校，换了脸以后，你笑起来就格外不自然呢。”牧师只是细细观察着杯中的酒浆，却丝毫没有饮酒的兴致。

牛仔帽男子的笑容顿时僵住了，这个名字已经有很多年没有人说起了，至于有多少年，他自己都快要忘了。

“你到底是？”

他话音未落，老酒保就已经打开了保险。

“砰!”

吧台上的酒瓶被打碎成了玻璃渣。酒浆顺着吧台流了下来，而牧师早已不见踪影。

一只白皙纤细的手扼在了酒保的脖子上，将他提起。谢尔盖被这鬼魅般的速度吓得从沙发上站起身，眼神变得阴翳起来。

“韦恩在哪里？”依然是那么冰冷的声音，不带丝毫情感。

酒保额头青筋暴起，血丝从脖颈处不断蔓延，少年能感受到他的脖颈开始膨胀，粗大了一圈，萎缩的肌肉变得结实而紧致，酒保昏黄的眼珠向外凸出并泛起血色。

“咔嚓!”骨头碎裂的声音响起，酒保身上的异变戛然而止，挣扎的双腿无力地垂下。

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